Mangiare e amare, cantare e digerire: questi sono in verità i quattro atti di questa opera buffa che si chiama vita, e che svanisce come la schiuma di una bottiglia di champagne. Chi la lascia fuggire senza averne goduto, è un pazzo. Gioachino Rossini

Nei secoli il rapporto fra cibo e canto è andato di pari passo.

Dimmi cosa mangi e ti dirò chi sei.

Le opere, si sa, sono piene zeppe di vino, la lista dei brindisi famosi è quasi interminabile, Una volta esaurita la funzione prettamente narrativa, il cibo rivela altri termini di relazione con vari aspetti dell’esistenza, dallo stato sociale alla condizione umana più in generale. E così ho individuato alcune categorie di personaggi d’opera.

Il seduttore vero, Don Giovanni: Eros e cibo per eccellenza, un uomo il cui gusto in fatto alimentare – «cioccolata, caffè, vino, prosciutti» – è ben più selettivo che l’appetito onnivoro in fatto di donne.

Il seduttore finto, Falstaff: grasso, obeso, il cui regno è l’addome, e le sue galanti lettere d’amore a Meg e Alice, o Dandini, in Cenerentola, che pensa di aumentare il suo potere seduttivo una volta travestito da Principe (per inciso, Dandini come servo mangia solo avanzi, come principe può finalmente mangiare per quattro).

Il predatore violento: Scarpia, in Tosca, personaggio che si rivela nel secondo atto durante una lunga cena che non potrà mai terminare, ucciso da un coltello preso dalla sua stessa tavola.

E infine l’imbonitore, l’uomo delle televendite: Dulcamara, da L’elisir d’amore, che millanta miracoli.

Don Giovanni, Falstaff, Dandini, Scarpia, Dulcamara: sono loro alcuni dei personaggi della nostra storia. Un thriller che indaga il nostro rapporto con il cibo e il nutrimento in generale, un racconto dove ogni momento musicale porta un pezzo in più al puzzle che rivelerà la soluzione finale, dove la serenata di Don Giovanni ha un epilogo inaspettato e Dandini ci racconta sinistramente che «al finir della nostra commedia che tragedia qui nascer dovrà».

Federica Falasconi